Vayamos este próximo domingo a aventurar la vida si fuera necesario, recordando lo dicho cuando don Quijote, con los espíritus renovados luego de los requiebros de Altisadora volviéndose a Sancho le habló sobre la libertad…
Tomo prestado del escritor, periodista y humorista colombiano, Daniel Samper Pizano (‘Postre de notas’, Plaza y Janes, 1986) el término ¨mal de irse¨, pero con una connotación diferente, actual y menos festiva… Hace muchos años, cuando decidí irme al San Francisco del Golden Gate con mi familia en viaje de estudios, era yo ya un médico maduro de 40 años. Había coqueteado con derivaciones de la medicina interna pero ninguna me acomodaba, no quería perder mi condición de internista y al decir del maestro Henrique Benaím Pinto (1922-1979), permanecer como ¨integralista¨; y así, un buen día al fin conseguí que la neurooftalmología –para entonces desconocida en el país- fuera la horma de mis zapatos… Inicié lo que podría llamarse un ¨bien de irse¨, aquella circunstancia en que escogemos alejarnos transitoria y libremente del país en prosecución de un sueño, de algo que por no tener en nuestro derredor y a nuestro alcance, tenemos que buscarlo allende los mares… Y fue así, como durante dos años de ¨total immersion¨ me nutrí de todo cuanto pude, asombrándome una vez más de mi insondable ignorancia y de la disposición de otros de alivianármela, temiendo –por supuesto- que en el intento mis circuitos neuronales resentidos por los años, fueran a fundirse por recalentamiento del sistema; era algo totalmente novedoso para mí, donde lo que sabía luego de veinte años de ejercicio activo de la medicina interna parecía servirme de poco o muy poco… Pero nunca perdí mi meta: el que mi familia tuviera una nueva experiencia bajo la observación y tutela de Graciela y yo, y en mi caso particular, aprender cuanto pudiera de las relaciones de la oftalmología con la neurología y luego volver a MI país bondadoso, a pagar la deuda de gratitud por cuanto me había dado; cumplir de esa forma mi anhelo de formar escuela en mi propia Escuela de Medicina José María Vargas, en la ¨casa que vence las sombras¨, en la Universidad Central de Venezuela.
De inmediato fundé la Unidad de Neurooftalmología del Hospital Vargas de Caracas que continúa siendo única en un hospital público venezolano. Haríamos asistencia, docencia y extensión. Trataríamos que la enseñanza no fuera tan dura y dolorosa como la que me había tocado a mí en un medio de elevado y exigente nivel académico, donde hasta los más jóvenes ¨volaban con todo y jaula¨.
Para trasmitirlo a otros, soñaba con hacer fácil y digerible aquello que tanto me había costado aprender, pues al decir de mi maestro y amigo, el Profesor William Hoyt, siempre he sido un ¨slow lerner¨, pero con sobradas ganas de aprender. Y como siempre hay quienes también quieren aprender, nunca me han faltado alumnos ni pacientes para ayudarlos, en binomio inseparable, enseñando y consolando a la vera de sus enfermedades que con frecuencia son demandantes, terribles y hasta devastadoras. Yo sabía… mejor dicho, daba por descontado que a mi regreso, MÍ país me acogería con brazos extendidos como había acogido a tantos otros que hicieron lo mismo que yo. Desde tiempos anteriores a nuestra democracia –ahora maltrecha e irreconocible- nuestros hospitales públicos y su pobre clientela se beneficiaron de todos cuantos salimos a colmarnos de nuevos conocimientos y absorber nuevas maneras de hacer para progresar y hacer más llevaderos los sufrimientos de los menos favorecidos…
Podríamos decir con don Mariano Picón Salas que en MÍ país ha habido muchos ¨hombres-Atlas¨; vale decir, ¨aquellos que se han echado sobre sus hombros la labor crítica, organizadora y valiente que, en países de mayor sosiego y tradición, cumplirían academias e institutos enteros¨.
Hoy, en la Venezuela roja, se ha echado irresponsablemente del país a los jóvenes más brillantes y mejor preparados que ha parido esta tierra bondadosa, y aún, a sus profesores de talla internacional sobre la base del desprecio y la exigua remuneración; se ha intentado sin éxito revertir las universidades autónomas a la oscurana medieval: nos hemos defendido a capa y espada… Se han fundado ¨universidades¨ sin universalidad, descartables, de ínfima calificación y calidad, sin ningún brillo y pletóricas de jóvenes fraudulentamente engañados al tiempo que han hecho que la lacerante migración de talentos haya sido masiva.
Ellos no se van como nosotros nos fuimos, alegres y libres; por el delito de haberse arrimado a la sabiduría de los libros y las experiencias, se marchan denigrados y despedidos al son de un pito a vivir el dolor por la ausencia de la patria de la cual son, en amañada táctica, arbitrariamente extrañados… Es así como el ¨mal de irse¨ los posesiona: una sensación de profundo vacío por el despojo, un manto de espesa nostalgia por lo que se deja: la tierra, la familia, muchas veces los padres ancianos, otras veces las novias y aún las esposas; un ahogo, un tarugo en la garganta, una incertidumbre inenarrable, un despertar en casa ajena sintiéndose presa de la desorientación y el desconcierto, un adiós a la patria querida sin la certeza de regresar: es la pena del país inhóspito, inseguro y sucio que el castrocomunismo en conchupancia con muchos compatriotas cooperantes nos ha dejado. Nos conformamos porque ellos dejan la palabrería embustera y estéril detrás, porque tendrán que competir para progresar y sabemos que bien que lo harán, porque ni las tarjetas, ni las cartas de recomendación o las llamadas telefónicas ¨desde arriba¨ harán nada para que muestren su valía, tendrán que labrar y laborar con esfuerzo en el día a día…
Ya no oirán los denuestos de La Hojilla, del Mazo Dando, las noticias en pleno desarrollo de un enano siniestro y entregado, portadores de tanta violencia, vaciedad y porquería intelectual… que total, ¡ni ellos mismos son capaces de oír esa clase de tósigos pseudointelectuales! Irán a países donde el trabajo, el esfuerzo y el compromiso se premian. Mucho sufrirán, nada será gratis, no encontrarán quien quiera seducirlos con apartamentos, automóviles o becas obtenidas sin esfuerzo bajo el compromiso de lamer sus botas; estarán solos con lo que se hayan llevado de este MÍ país en sus cerebros, las enseñanzas del hogar, la disposición al insomnio creador, las lecciones y el ejemplo de sus maestros, las jornadas inacabables es pos de la excelencia…
Nosotros, los padres despojados y exiliados de los hijos y de los nietos, con opresión en el pecho y puchero en la palabra, los vemos partir con la certeza de que tendrán cielos para volar; cierto, cielos muchas veces turbulentos y necesarios, donde se harán hombres y mujeres de valía modelados en el torno con que se perfila la personalidad, la reciedumbre y el carácter…
Lamentamos no poder acompañarlos en este viaje que es de ustedes, para vivir nosotros una vejez miserable en un sitio extraño, especialmente cuando se nos han amputado las querencias, cuando las circunstancias nos han bajado las santamarías a destiempo, cuando todavía teníamos mucho o poco que dar porque la vida es dar, a sentarnos en un sitio apacible y tal vez hermoso, a esperar silenciosos que acaezca nuestra muerte biográfica lejos del lar amado prenuncio de la muerte total, heridos por el desgarro del alma y obligados a posar en un cementerio de peregrina tierra donde no conoceremos ni compartiremos vicisitudes con ninguno de los tierra habientes que habrán de acompañarnos…
Sin embargo, esperanzados y con la frente en alto esperamos el domingo 6 de diciembre, porque no se puede aguantar tanto tiempo la saña destructora, porque hemos dejado hacer y pasar, porque la rebeldía ciudadana ha estado adormilada e inactiva, porque somos un ahora o nunca… Digámosles que ¡NO!, que ya es suficiente, que han demostrado su ignorancia, su maldad, su impericia, su deslealtad a la patria y a sus conciudadanos, su falta de compromiso, su voracidad insaciable y su extremosa indiferencia…
Vayamos este próximo domingo a aventurar la vida si fuera necesario, recordando lo dicho cuando don Quijote, con los espíritus renovados luego de los requiebros de Altisadora volviéndose a Sancho le dijo:
«—La libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierra la tierra ni el mar encubre; por la libertad así como por la honra se puede y debe aventurar la vida, y, por el contrario, el cautiverio es el mayor mal que puede venir a los hombres».
Los hindúes aseguran que hay tres tipos de lágrimas diferentes y se clasifican según el lugar del ojo desde donde que brotan. Las llamadas ¨Vata¨ son las lágrimas que salen de la comisura del ojo que está más cercana a la nariz. Tienen un sabor amargo y su origen se debe al miedo y la inseguridad. Es el tipo de lágrimas que derramamos cuando nos encontramos en situaciones que no podemos controlar, y nos causan miedo y angustia. Las conocidas como «pitta» tienen un sabor amargo y se escapan por la parte central del párpado inferior. Se generan por sentimientos de baja estima generadores de inseguridad; por ejemplo, los celos, la competencia y la envidia. En fin, las designadas ¨Kapha¨ vertidas desde la comisura externa son lágrimas dulces, aunque no precisamente relacionadas con las alegrías. Si bien brotan cuando la felicidad nos enfrenta, o cuando estamos poseídos de un amor profundo, podemos derramarlas cuando nuestros seres queridos están lejos, y por ello abundan en esta tierra de gracia.
Ángel Rosenblat (1902-1884), aquel filólogo judío polaco que se hizo venezolano, en su libro ¨Buenas y malas palabras¨ (1956), no podía dejar fuera esta palabra en la que, según él, ¨cabe un universo entero¨. Hay diversas versiones sobre el origen de la palabra de marras, que sí Guzmán Blanco trajo un lienzo de Corot, el famoso paisajista; que si fue José Tadeo Monagas (1858) quien se armó con dos y que al final de su dictadura y saqueada su residencia, el populacho arrastró los lienzos por la calle, y pareciendo adelantarse a mi pariente, el escritor costumbrista Daniel Mendoza en ¨Un llanero en la Capital¨, quien lo convirtió en exclamación, ¡Adiós corotos…!; y la más antigua de Núñez de Cáceres en su ¨Memoria de Venezuela y Caracas¨ de 1852, donde cita una sentencia de 1850 en la que menciona, ¨A los ocho o diez años es preciso reparar techos o mudar y entremeter vigas porque están carcomidas y la casa es un coroto viejo, como dicen vulgarmente¨.
Haré una digresión para hacerme explicar: Cuando falleció mi padre a los 91 años, mi casa paterna en Valencia era muy grande y tenía un extenso jardín con numerosos árboles frutales, especialmente mangos…. Dentro de ellos destacaba una ¨mata de manga¨, orgullos de mi madre, que se elevaba imponente unos 12 metros en línea recta. Sus frutos enormes, eran deliciosos y en temporada, muchos vecinos y amigos se acercaban a visitar y deleitarse con su aroma, tierna pulpa y delicioso sabor. En cierta ocasión el doctor Alejandro Carías, abogado, casi hermano y compañero de curso de mi hermano José, llegó desde Caracas con la intención de visitarla y de paso… En un momento dado, en la amena conversa que yo presencié, la cara de mi madre, habitualmente lozana y alegre, trasmutó a otra cuitada y sombría, cuando le pidió su parecer acerca de un problema que confrontaba con sus hijos, quienes estaban planeando mudarla de su casa y llevarla a Caracas. A él le pareció un plan formidable, -¨Pues vea misia Panchita, pienso que es lo correcto, así, usted estará con todos sus hijos y ellos felices¨. Mi madre mirando turbiamente hacia la erguida mata de manga le espetó, -¨Entiendo sus razones Alejandro, pero el problema que yo tengo –y señalando con su índice derecho en dirección del esbelto árbol del género Mangifera-, es que yo quiero llevarme esa mata…¨. En medio de la sorpresa y confundido con su respuesta, aquel le dijo, -¨Entiendo misia Panchita, pero usted no puede llevarse ese árbol porque si usted lo saca, se muere…¨. Mi madre fijó sus pupilas tristes en los suyos de párpados retraídos y le respondió, -¨¡Eso es precisamente lo que no entienden mis hijos…!¨. La respuesta no pudo ser más sabia, cierta y oportuna pues era lo que para su desgracia veía venirse. Finalmente, prevaleció la opinión de Luis mi hermano, quien finalmente la desarraigó, se la llevó a su propia casa donde la invadió una pena y cuita profundas que casi nunca expresó, porque sentía que estaba ¨arrimada¨, no importando los mimos que pudieran rodearla; esa no era su amada casa, su cuarto, no era su jardín con sus frondosos helechos, en fin, no era su querencia, no era su vida… Fue un acto de injusticia extrema donde unos pecamos por permitir se condenara al exilio y otros por indiferentes…
Sus amigos no nos enteramos del asunto hasta que el hecho… consummatum est. Tenía bienes familiares de fortuna así que en otra nación adquirieron una casa cercana a una de sus hijos y ampliaron su seguro de enfermedad. Resignado, me escribía casi que a diario, contándome que salían a caminar por los alrededores, todo tan verde, todo tan lindo, todo tan limpio, todo tan monótono, todos los días parecían domingo para descansar sin estar cansado, pues sus rutinas diarias con sus angustias, preocupaciones y recompensas ya no eran más… Luego, recibían a los nietos casi que durante todo el día. Reservado como era, cada día se fue abriendo más y más para hacerme partícipe de sus preocupaciones, insatisfacciones y temores. A la distancia, le percibía triste, comenzó a deteriorarse y bastaron tres años para que Tánatos comenzara a coquetearle y finalmente Átropos cortara el hilo de su vida… Médicos del extraño país del ¨time is money¨, se sucedían en la búsqueda de una explicación médica que no humana para sus malestares. Le sugerí que buscaran un médico venezolano con un poco de humanidad y empatía, pero siempre el asegurador era quien decidía y escogía. Veamos lo que ocurrió al final de su ¨muerte biográfica¨, esa que es peor que la real muerte -dos correos de él y otro de una hija-:
Para mí, una de las connotaciones de la palabra coroto, tiene que ver con un objeto viejo e inservible por lo que se le trata sin cuidado ni delicadeza y muchas veces, termina condenado al ostracismo en ese insípido cuarto llamado precisamente el de ¨los corotos¨, donde se aglomeran sin orden ni consideración aquello que ya no amamos, respetamos ni es parte de nuestras vidas. Aunque no está establecido que este adjetivo sea apropiado para ser aplicado en humanos, veamos que si tiene un lugar…
La anatomía normal era un desafío a la memoria, consumidora de noches y madrugadas, la caja de huesos humanos que pasaba de mano en mano, siendo manoseados para aprender a identificar protuberancias, agujeros, cóndilos y un sinfín de nuevos términos que, sumados a otro caudal aportado por otras materias, al final de nuestra carrera remontarían a unos 2.500 nuevos vocablos; las seis escuelas, los institutos, el Hospital Universitario de Caracas entraban en escena, e inmersos en aquél enjambre de almas limpias comenzábamos la ruta acompañados de un astrolabio, una brújula y un sextante cuya adquisición y dominio había comenzado desde el hogar paterno y sucesivamente en el colegio La Salle de Valencia y el Liceo Andrés Bello de Caracas.
Reinaban el secreteo y las reuniones furtivas, la rigidez institucional era el signo del tiempo, y como debía ser, el desafío era diario, se medía si servías o te ibas. Era la dictadura de Marcos Pérez Jiménez… Prácticamente estrenábamos la Ciudad Universitaria. Hasta un dictador sabía que los confines de la patria eran inalienables, sabía que había que proteger los activos de la nación era hacer patria, construir, trascender… y también robar, porque ese ha sido nuestro sino, los gobernantes suelen sentirse héroes mal pagados de la patria y por ello, se pagan y se dan el vuelto en demasía; pero tenían claro entonces que entre sus obligaciones se encontraba aquella cantidad de jóvenes estudiantes que seríamos el futuro y a los que nada podía faltarnos. Y casi nada faltaba, y aunque existía el descaro de la designación a dedo, en general se escogían personas bien formadas en sus respectivas áreas de saber, y aun estando presente la enojosa preferencia, no se parecía en nada a la rastrera situación de hoy día en las malparidas universidades del régimen.
En mi caso particular, bullían en mi interior las enseñanzas de mi padre: trabajo sin pausa, responsabilidad, lo que se poseía había que compartirlo pues él se recodaba que su lacerante necesidad había sido alivianada por gentes generosas a quienes ni siquiera conocía; el que tenía más debía ayudar al necesitado, el que tenía más conocimientos, debía compartirlo con otros, haciéndolos más sencillos de entender y juzgando con justicia y sin esperar nada a cambio.
El sueldo del profesor universitario se ha devaluado constantemente por la situación económica del país y por un deseo de aniquilar al que no piensa igual, y esto ha sumido en la pobreza a los profesores al percibir salarios por mucho inferiores al coste de la canasta básica alimentaria o la que gana una doméstica. Nos dice el doctor Enrique Planchar, rector de la Universidad Simón Bolívar, «El sueldo máximo de un profesor universitario quedó en Bs 36.812 mensuales, este es el sueldo de un Profesor Titular a Dedicación Exclusiva, es decir, un Profesor Investigador con un mínimo de 16 años de servicio, el equivalente a un General de División en las FAN. Este es el sueldo máximo mensual en las universidades nacionales, pero la mayoría de los profesores no están en ese nivel del escalafón, sino en las categorías de asistentes, agregados o asociados con sueldos considerablemente más bajos y, por tanto, en situación de pobreza más crítica aún». Y agrega, ¨la situación de los profesores, con un sueldo equivalente a 50 dólares al mes, tiene gravísimas consecuencias para la Universidad Venezolana, para el desarrollo de nuestro país y para el futuro de nuestra juventud». Una de las más notables consecuencias es la fuga de talentos: más de 400 profesores han renunciado a la USB y han aceptado ofertas en universidades extranjeras, donde pueden ganar hasta 6.000 dólares mensuales¨.